Es hat seine Losung hinterlassen, das elende Tier. Es hat genässt aus ungewaschenem Behang, mitten in den Schnee auf weiter Flur. Waidmanns Schreck beim Blick auf das Trittsiegel des unreinen Wesens mit übergroßem Geschräte. Sein Feuchtglied hat rühriges Geschmeiß abgelassen in den edlen Grund, hat ihn verunehrt mit Schadurin aus dem grauen Waidloch. Keine Führigkeit war ihm gegeben, sein Behang war ihm weder Last noch Bürde, sein Schleimsel Grund genug für die übergroße Losung. Möge das Gewehr des Waidmanns das niedere Tier erlegen, sein Tropfbett wird unser waidmännisches Glück besiegeln.
Die Losung
